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Avec Racines du Temps, j’ai voulu figer un instant simple, presque ordinaire, mais chargé de sens.
Deux silhouettes, côte à côte, travaillent la terre sans se regarder vraiment et pourtant, tout les relie.
Il y a dans ce geste une forme de transmission silencieuse, comme si le savoir, la patience et l’amour passaient à travers les gestes plutôt que par les mots.

Le contraste entre les silhouettes sombres et le ciel vibrant, presque irréel, place la scène hors du temps. Ce dégradé de couleurs entre le rose et le violet, évoque un moment suspendu, ni tout à fait le jour, ni complètement la nuit.
C’est l’espace des souvenirs, là où le passé et le présent se confondent.

La terre, au premier plan, devient un symbole fort : elle représente à la fois l’ancrage, les origines, et ce que l’on cultive au fil des générations. Les plantes qui poussent entre les deux personnages suggèrent que quelque chose grandit, invisible mais essentiel, une relation, un héritage, une continuité.

Les silhouettes sont volontairement anonymes.
Elles pourraient être n’importe qui :
des parents, des grands-parents, ou même des versions de nous-mêmes à différents moments de la vie.
Ce qui m’intéresse ici, ce n’est pas l’identité, mais le lien discret, solide, enraciné dans le temps.